Mister Complejines @elantijovio

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Estimado, o no:

Con el debido respeto, como catalán debo decirte que me siento el ciudadano más querido por los españoles por el hecho de ser catalán. No lo digo por la legislación que implantó en Catalunya Felipe V, con esos preciosos archivos adjuntos de flower power (nueva planta era una flor, ¿no?); ni por la prohibición de hablar catalán que promovieron esos osos amorosos del una, grande y libre; ni tampoco por los miles de Teletubbies con porras que llegaron en el 2017 a territorio catalán para repartir fraternidad y buen rollete aporellista. Lo digo, sobre todo, por esa ración de bonhomía y cariño consistente en etiquetar como española cualquier actividad catalana. Sabemos lo que apreciáis a los deportistas catalanes cuando ganan (cuando pierden ya es otra historia, claro). Por eso, en el momento en el que Márquez sube al podio; o Kilian Jornet llega a la meta como ganador, como quien alcanza el lavabo primero en una excursión de autocar (cómo aguanta el tío); o algún científico catalán realiza un descubrimiento importante, tenéis esa querencia por etiquetarlos como españoles. Sé que lo hacéis porque os sentís orgullosos de los triunfos y queréis que el resto del mundo os asimile a esos éxitos. Generosos, que sois. Casundena, quin goig! El piloto español… el deportista español… el científico español… la literatura española…

Sois tan y tan generosos que lo hacéis también con escritores extranjeros. No importa entonces si el criterio para considerar a un escritor español es su lugar de nacimiento o la lengua en la que escribe. ¡Da igual! ¿Para qué? Con poner a Gabriel García Márquez, a Pablo Neruda o a Julio Cortázar en los libros escolares de la ESO y que estos tengan el nombre de “Literatura española” ya tenemos asegurado el panhispanismo y el relato oficial: es español lo que mola y podemos etiquetar como español bajo cualquier criterio posible. Que no, hombre, que no… que en España no hay que hablar de literatura colombiana, chilena o argentina… que es española… que escriben en español de España… ¿Que Josep Pla escribía en catalán? Pon también que es literatura española. A ver si nos enteramos ya, que para eso supimos aprovechar que el GPS de Colón perdió cobertura.

Debo confesar, sin embargo, que con tanta generosidad me empiezo a sentir como el hombre invisible. Ya no se abren ni las puertas automáticas del supermercado cuando quiero entrar. Las cabronas piensan, “mira, un catalán. ¿Tú lo ves? Yo no. Que se joda”. Si resulta que la historia catalana no se puede considerar algo independiente de la historia de España, si Catalunya era un territorio gobernado por condes y jugaba en la Liga Smartbank y, en cambio, Aragón tenía reyes molones que se batían el cobre en la Champions League; si para algunos el catalán es un dialecto del castellano (si hay terraplanistas, antivacunas y fans de Álvaro Ojeda, cualquier cosa es posible); si el pa amb tomaquet lo inventaron los murcianos; si no podemos celebrar Sant Jordi porque es San Jorge y se celebra en Aragón (tengo artículos sobre eso); si la literatura catalana es sólo una pequeña estantería en la enorme biblioteca del panhispanismo universal, cosmopolita y transtemporal; ¿qué somos los catalanes sino una antimateria que come calçots, da hostias a los troncos en Navidad y forma torres humanas para ver cuál cae antes? Nada. Un fenómeno extraño de física cuántica. Nada más.

Por eso, te escribo esta carta desde un agujero negro. Soy un catalán aplastado por la gravedad española. Búscame al otro lado del portal, donde habitan los Demogorgon con ropa Quechua y obsesión por subir al Pedraforca y esquiar en La Molina. No som res els catalans. Ens perdrem en el temps com les llàgrimes a la pluja. Ya lo dijo Josep Pla: “Los hombres son como los astros, que unos dan luz de sí y otros brillan con la que reciben”.

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